Ici s’accrochent les vies de nos ancêtres.

 

Nous les voyons quand nous passons par où ils sont passés.

Mais jamais nous ne savons pourquoi ils sont encore là,

portraits épinglés sur ces barrières

comme des miroirs qui tremblent dans le vent.

Qui es tu toi, petit grand-père sur ton cheval ?

Quelle vanité vois-tu depuis la haut ?

Qui ne m'apparaissent pas,

mais me conduisent où tu regardes.

Où vont ces vents de traverse et d'où viennent-ils ?

Ai-je raté quelque chose ?
Viendra-t-il enfin ce jour où je pourrai te dire :

Cela n'est pas vrai !

Viendra-t-elle un jour me chercher cette conscience

d'être là pour toi comme tu es la pour moi ?

Je meurs de cette solitude et tu me tues de ne pas me le dire.

 

Nous sommes là, et rien ne nous révèle nos visages

qui pleurent de se chercher.

Tel est le chemin, tel est la voie.
Un espoir déjà consommé.

 

Je quitte un habit , puis un autre

Je ne crains plus ce froid.

 

Je te vois enfin toi qui me donne à voir.

Je te bois enfin toi qui me donne à boire.